酒是诗,
是月光酿的幻梦,
在琉璃杯中,
摇曳成银河的倒影。
它说:
来,饮下这缕轻盈,
让灵魂挣脱地心,
飞向星群。

肉是砧板上沉默的现实,
是烟火熏烤的、沉甸甸的形。
它不吟诵,
只以油脂的温度,
提醒你:
双脚,须踩在泥土的印痕。

酒在舌尖跳舞,
是李白的月,
是杜甫的雨,
是苏轼的赤壁风。
它把平凡的夜晚,
酿成璀璨的句,
让孤独的魂,
在韵脚里相拥。

肉在盘中静卧,
是柴米油盐的证,
是房贷、是加班、是孩子的哭声。
它说:
醒醒,面包要趁热吃,
梦太远,
而胃,
需要此刻的温存。

酒说:
我让你看见星辰,
肉说:
我让你活过寒冬。
酒是灵魂的翅膀,
轻盈如风,
肉是躯体的锚,
沉入凡尘的深坑。

当酒杯空了,
诗意便褪色,
像褪潮后,
沙滩上搁浅的船影。
当肉冷了,
现实便露出骨,
像冬夜里熄灭的炉膛,
只剩灰烬。

我们举杯,
又放下,
在诗与现实的夹缝里穿行。
酒太烈,
会灼伤喉咙,
肉太腻,
会困住远行的脚步。

于是,
我们学会在酒中加水,
在肉里撒一点盐,
一点想象的星尘。
让诗意,
在柴米油盐的缝隙里,
长出一株,
带刺却开花的藤。

酒是诗,
肉是现实,
现实若没了诗意,
便索然无味如嚼蜡。
可若没有肉的支撑,
酒又怎能,
超然于人间烟火?

(作者:井源)